Segunda à tarde, lendo a mesma frase pela terceira vez

Depois das duas e meia da tarde, as letras do monitor ficam borradas. Fazia uma hora que eu tinha voltado do almoço e estava lendo pela terceira vez a mesma frase de um e-mail. Os olhos seguiam as letras, mas nada do conteúdo entrava. Só o cursor piscava no mesmo lugar da tela, e o café frio já não soltava vapor.

A pessoa da mesa ao lado digitava rápido, e esse barulho me soava cada vez mais como pressa. Duas vezes empurrei a cadeira para trás e a puxei de volta como se nada tivesse acontecido. Se eu me levantasse agora, achei que ia parecer que eu não estava trabalhando. Então trouxe mais um café e me sentei de novo, mas nada mudou. Só havia uma xícara a mais.

Eu sabia que precisava descansar. Mas pensava como quem precisa de um motivo até para descansar, como se eu não tivesse o direito de me levantar antes de chegar a um cansaço suficiente. E, por ser segunda-feira, isso pesava ainda mais. Embora o cansaço vago do fim de semana ainda estivesse nos meus ombros, admitir isso parecia, de certo modo, perder cedo demais.

Quando até descansar pede permissão

Tirei os olhos do monitor e olhei pela janela. Atrás do prédio há um pequeno canteiro e um banco, e de repente me lembrei de que nunca tinha me sentado ali desde que entrei na empresa. Não era para empurrar o trabalho com a barriga, só queria deixar os olhos descansarem um pouco. As folhas da árvore do canteiro já estavam meio amareladas.

Antes de me levantar, abri o still().

Salmos 23:2

Neste versículo, eu não era quem precisa conquistar o direito de descansar, e sim quem é levado. Como era uma história de ser levado a um lugar onde dá para descansar, não soava como se pedisse que eu primeiro me esforçasse para ter esse direito. Lendo assim, levantar da cadeira deu menos vergonha. Pensei que, para sair da cadeira, talvez não fosse preciso um motivo, mas só um passo.

Deixei o celular na mesa e saí só com o crachá. Sentei no banco e passei dez minutos sem fazer nada. Os passos de quem passava e o barulho de uma obra distante se misturavam, mas eu não precisava distinguir cada som. O vento estava um pouco frio, e ainda restavam flores murchas no canteiro. Ao voltar, o trabalho não ficou fácil de repente, mas a mesma frase do e-mail foi lida como se fosse a primeira vez. Ao me sentar e pôr o crachá na mesa, minha mão estava bem mais calma do que antes.

O respiro de hoje — Sem sair da cadeira, abaixo os ombros e olho um ponto lá fora, pela janela, por dez segundos.