Lunes por la tarde, leía la misma frase por tercera vez

Pasadas las dos y media de la tarde, las letras del monitor se desdibujan. Hacía una hora que había vuelto del almuerzo y me había sentado, y estaba leyendo por tercera vez la misma frase de un correo. Los ojos seguían las letras, pero nada del contenido entraba. Solo el cursor parpadeaba en el mismo sitio de la pantalla, y del café frío ya no salía vapor.

La persona de la mesa de al lado tecleaba rápido, y ese ruido me sonaba cada vez más a apremio. Dos veces eché la silla hacia atrás y la volví a acercar como si no hubiera pasado nada. Me parecía que si me levantaba ahora daría la impresión de que no trabajaba. Así que traje otro café y volví a sentarme, pero nada cambió. Solo había una taza más.

Sabía que tenía que descansar. Pero pensaba como quien necesita una razón hasta para descansar, como si no tuviera derecho a levantarme antes de estar suficientemente agotado. Y siendo lunes, más aún. Aunque el cansancio borroso del fin de semana seguía en mis hombros, admitirlo me parecía rendirme demasiado pronto.

El ánimo que necesitaba permiso para descansar

Aparté la vista del monitor y miré por la ventana. Detrás del edificio hay un pequeño parterre con un banco, y de pronto recordé que desde que entré en la empresa no me había sentado allí ni una vez. No quería escaquear el trabajo; solo quería dejar descansar los ojos un momento. Las hojas del árbol del parterre se habían puesto medio amarillas sin que me diera cuenta.

Antes de levantarme abrí still().

En lugares de delicados pastos me hará yacer: junto á aguas de reposo me pastoreará.

Salmos 23:2 (Reina-Valera 1909)

Me detuve en dos expresiones: «me hará yacer» y «me pastoreará». En esta frase yo no era alguien que se gana el derecho a descansar, sino alguien a quien hacen yacer y a quien pastorean. Como era una historia de ser llevado hacia un lugar de reposo, no me sonaba a que primero tuviera que esforzarme para merecerlo. Leído así, levantarme me dio menos vergüenza. Pensé que para levantarme de la silla quizá no hacía falta una razón, sino solo un paso.

Dejé el móvil en la mesa y salí solo con la tarjeta de empleado. Me senté en el banco y durante diez minutos no hice nada. Se mezclaban los pasos de la gente que pasaba y el ruido de unas obras lejanas, pero no tenía que descifrar cada sonido. El viento era un poco frío y en el parterre quedaban flores marchitas. Al volver, el trabajo no se había vuelto fácil de golpe, pero la misma frase del correo la leí como si fuera la primera vez. Al sentarme y dejar la tarjeta sobre la mesa, mi mano estaba mucho más tranquila que antes.

La respiración de hoy — En mi sitio, bajo los hombros y miro diez segundos un punto al otro lado de la ventana.