Segunda de manhã, a lista de tarefas passou de uma página

Segunda-feira, oito e quarenta da manhã, e no escritório ainda só havia eu. Enquanto o computador ligava, abri o caderno e comecei a anotar o que tinha para fazer na semana. Prazo do relatório, material para a reunião de quarta, e-mails a responder, a prestação de contas que eu vinha empurrando. As linhas foram aumentando até que a página ficou cheia e a lista passou para o verso. As lâmpadas fluorescentes do corredor ainda estavam acesas só pela metade, então só em cima da minha mesa havia claridade. Ao longe, ouvia-se o carrinho de quem fazia a limpeza.

Enquanto escrevia, parecia que eu estava organizando, mas, depois de terminar, tive a impressão de que não tinha organizado nada, só empilhado. Só de ler a lista, os ombros já estavam lá em cima. Como se eu já estivesse sem forças antes de começar qualquer coisa, sem ter feito nada ainda. Eu dobrava e desdobrava o canto do caderno com o polegar. As páginas pareciam grossas e, sem motivo, folheei tudo mais uma vez.

Mais complicado era o que não estava na lista. E se isso der errado, e se aquela pessoa disser tal coisa, o que eu respondo? As preocupações que não estavam no papel se enfiavam entre as linhas e continuavam girando na minha cabeça. Tomei um gole de café e quase não senti o gosto. O vapor que subia da xícara ao lado do monitor também havia sumido sem que eu percebesse.

O que dá para escrever e o que não dá

Depois de olhar o caderno por um bom tempo, usei a ponta da caneta para separar duas coisas: o que eu podia resolver hoje e o que era só preocupação. Preocupação não é lista, então, por mais que eu a encarasse, ela não diminuía. Também não sumia só porque eu decidia que sumisse. Larguei a caneta e estiquei as costas uma vez. A cadeira rangeu baixinho.

Antes de a tela acender, abri o still().

1 Pedro 5:7

Um detalhe do versículo me fez parar: parecia incluir não só as preocupações já organizadas, mas também as que ainda nem tinham nome. Dizer que, por ter lido isso, a preocupação desapareceu seria mentira. Mas, ao receber o versículo como um jeito de não carregar tudo por conta própria, os ombros que estavam no alto desceram um pouco.

No topo do caderno, copiei à parte só três tarefas de hoje. O resto ficou no verso, e fechei aquela página. A primeira linha seria a menor tarefa: responder a um e-mail. Depois de fazer isso, só então eu olharia a linha seguinte. Ao lado da primeira linha desenhei um quadradinho e deixei o espaço para marcar. Olhando para ele, minha respiração se soltou um pouco. Decidi não me apressar, mesmo quando a tela acendesse e aparecesse a notificação do primeiro e-mail.

O respiro de hoje — Hoje, só três linhas de tarefas. Solto o ar uma vez e começo pela primeira.