Samstagmorgen, drei ungeöffnete Briefe auf dem Tisch

Samstagmorgen machte ich Kaffee und setzte mich an den Tisch, aber mein Blick wanderte immer wieder zur selben Seite. Drei Briefe lagen übereinander. Ich hatte sie seit Montag einen nach dem anderen aus dem Briefkasten geholt. Einer von der Kreditkartenfirma, einer von der Versicherung und ein weißer Umschlag mit einem unbekannten Absender. Mit dem Kopf wusste ich, dass es nichts schaden konnte, sie zu öffnen, aber jeden Abend legte ich sie auf den Tisch und ging daran vorbei.

Wenn ich so darüber nachdenke, war es seltsam. Solange ich nicht wusste, was drinstand, malte ich es mir selbst nur größer aus. Was, wenn der Betrag nicht stimmt, was, wenn ich irgendein Dokument vergessen habe. Diese Gedanken saßen schon vor den Briefen am Tisch. Erst am Samstag hatte ich zum ersten Mal Zeit übrig, und deshalb gab es keine Ausrede mehr, ihnen auszuweichen.

Ich trank einen Schluck Kaffee und stellte die Tasse ab. Die Hand ging zu den Briefen, drehte dann aber ab und griff nach dem Handy.

Was man sagen darf, ohne es zu wissen

Ich öffnete still().

Sorget nichts! sondern in allen Dingen lasset eure Bitten im Gebet und Flehen mit Danksagung vor Gott kund werden.

Philipper 4:6 (Lutherbibel 1912)

„In allen Dingen“. Diese Worte blieben an mir hängen. Ich las sie so, als gälten sie nicht nur für große Dinge, sondern auch für etwas wie drei Briefe aus dem Briefkasten. Ich hatte gedacht, das sei keine Sorge, über die man reden könne, und trug sie deshalb allein mit mir herum. Und auch das Wort „Bitten“ blieb haften. Ich hatte den Gedanken, dass es ein Unterschied ist, ob man sich vage ängstigt oder ob man in Worte fasst, was man sich wünscht. Diesen Satz zu lesen, ändert nichts am Inhalt der Briefe. Aber ich sagte mir innerlich eine Zeile: Hoffentlich ist es nichts Schlimmes.

Danach riss ich die Umschläge nicht mit einem Messer, sondern mit den Fingern auf, einen nach dem anderen. Die Kartenabrechnung zeigte ähnliche Zahlen wie sonst. Beim Lesen der Versicherungsmitteilung stellte sich heraus, dass sich nur das Verlängerungsdatum geändert hatte. Der unbekannte weiße Umschlag war ein Schreiben vom Bürgeramt meines früheren Viertels, aus der Zeit vor dem Umzug, und weil es schon vorbei war, gab es nichts zu tun. Alle drei zu lesen dauerte keine fünf Minuten. Auch wenn sich in einer Ecke meines Herzens noch nicht alles gelöst hatte, war der Tisch frei.

Ich stapelte die leeren Umschläge und legte sie in die Kiste fürs Altpapier. Der Kaffee war kalt geworden. Ich wollte ihn aufwärmen, trank ihn dann aber kalt aus.

Der Atem von heute — Lege etwas, das du aufgeschoben hast, mitten auf den Tisch und atme beim Anschauen lange aus.