Sábado de manhã, três envelopes por abrir em cima da mesa

Na manhã de sábado, fiz café e sentei-me à mesa, mas os meus olhos não paravam de ir para o mesmo lado. Três envelopes, uns por cima dos outros. Tinha-os ido buscar à caixa do correio um a um, desde segunda-feira. Um do banco do cartão, um do seguro e um envelope branco de remetente desconhecido. Sabia, de cabeça, que abri-los não faria mal nenhum, mas todas as noites passava por eles e deixava-os na mesa.

Pensando bem, era estranho. Enquanto não sabia o que havia lá dentro, era eu quem imaginava cada vez mais. E se o valor estiver errado? E se me tiver esquecido de algum documento? Esses pensamentos estavam sentados à mesa antes dos próprios envelopes. Só no sábado tive tempo livre pela primeira vez, e por isso já não tinha desculpa para continuar a fugir.

Bebi um gole de café e pousei a chávena. A mão seguiu em direção aos envelopes, mas mudou de rumo e foi buscar o telemóvel.

O que se pode dizer sem saber

Abri o still().

Filipenses 4:6

Uma ideia do versículo ficou-me nos olhos: a de que abrange todas as coisas. Li-o como se não valesse só para as coisas grandes, mas também para três envelopes tirados da caixa do correio. Eu achava que aquilo não era uma preocupação digna de se dizer em voz alta, por isso guardava-a sozinho. E também me fez parar a ideia de dizer o que se pede. Pareceu-me que sentir uma inquietação vaga é diferente de pôr em palavras o que realmente desejo. Ler o versículo não muda o que está dentro dos envelopes. Mas eu disse para mim uma frase: que gostava que não fosse nada de especial.

Depois abri os envelopes um a um, com os dedos em vez de uma faca. O extrato do cartão tinha números parecidos com os de sempre. A carta do seguro, à medida que a ia lendo, só tinha mudado a data de renovação. O envelope branco desconhecido era um aviso da junta de freguesia do bairro onde vivia antes de me mudar, e como já era coisa passada, não havia nada a fazer. Li os três em menos de cinco minutos. Ainda não senti um alívio completo no peito, mas a mesa ficou desimpedida.

Empilhei os envelopes vazios e pu-los na caixa da reciclagem. O café tinha arrefecido. Pensei em aquecê-lo, mas acabei por bebê-lo frio.

O fôlego de hoje — Pôr uma coisa adiada mesmo no meio da mesa e, olhando para ela, soltar o ar devagar e por inteiro.