Lundi matin, je regardais les chiffres de l’ascenseur

Lundi matin, j’ai refermé la porte de l’appartement et appuyé sur le bouton de l’ascenseur. Le chiffre descendait lentement, onze, dix, neuf, et je restais là à le regarder. Cette semaine, il y avait le rapport de fin de mois, deux messages de la semaine dernière que j’avais repoussés, et jeudi une réunion avec une équipe que je connaissais à peine. Rien n’était encore arrivé et mes épaules étaient déjà remontées. Le dimanche soir, tout allait bien. Dès que la porte a claqué derrière moi, mon corps a compris que le week-end était fini.

Quand les portes se sont ouvertes, une voisine était déjà à l’intérieur. « Il a fait froid, n’est-ce pas ? » m’a-t-elle dit, et j’ai répondu : « Oui, d’un coup. » Dans le miroir, j’ai vu mon visage, le col du manteau relevé. L’expression qui s’était détendue pendant le week-end était déjà redevenue celle que je porte au travail. Jusqu’au rez-de-chaussée, ce visage m’a paru étranger. Je me suis dit que je le sors et que je le remets chaque lundi.

Ce que j’ai lu en sortant

Devant l’immeuble, des feuilles mortes s’étaient entassées dans la plate-bande. Jusqu’à la semaine dernière, le ginkgo gardait un peu de jaune, et maintenant ses branches étaient presque nues. Le vent était froid, alors je me suis arrêté et j’ai ouvert still() sur mon téléphone.

Ne crains rien, car je suis avec toi; Ne promène pas des regards inquiets, car je suis ton Dieu; Je te fortifie, je viens à ton secours, Je te soutiens de ma droite triomphante.

Ésaïe 41:10 (Louis Segond 1910)

Je ne l’ai pas lu comme une parole qui réglerait tous les soucis de la semaine. Mais mes yeux se sont arrêtés sur « je suis avec toi ». Le rapport, les messages, la réunion inconnue viendraient chacun leur tour, et j’ai compris que je ne me tiendrais seul devant aucun d’eux. Je ne sais pas ce que cela change maintenant. Je ne peux pas dire non plus que la peur a disparu. Pourtant, mes épaules sont un peu redescendues. J’étais sorti sans gants, alors j’ai glissé mes mains froides dans mes poches et j’ai écouté un long moment les feuilles sous mes pas.

En marchant vers l’arrêt de bus, j’ai seulement compté ce qu’il y avait à faire aujourd’hui. Vérifier ma messagerie avant neuf heures et demie, envoyer un message avant midi. C’était tout. À force de compter, j’ai vu qu’une seule journée n’était pas aussi longue que je le craignais. J’ai décidé de penser à jeudi jeudi. À l’arrêt, des gens emmitouflés dans leur écharpe, comme moi, attendaient en silence, et j’ai pensé qu’ils traversaient sans doute à peu près le même lundi. Le bus est arrivé juste au moment où je me plaçais. Devant la porte, une bouffée d’air tiède s’est échappée.

Le souffle d’aujourd’hui — Arrête-toi, et expire lentement une fois.