Montagmorgen sah ich den Aufzugzahlen beim Herunterzählen zu

Montagmorgen, ich zog die Wohnungstür zu und drückte den Knopf für den Aufzug. Die Zahl kam langsam herunter, elf, zehn, neun, und ich stand einfach da und sah ihr zu. Diese Woche stand der Monatsbericht an, dazu zwei Nachrichten von letzter Woche, die ich aufgeschoben hatte, und am Donnerstag eine Besprechung mit einem Team, das ich kaum kannte. Noch war nichts passiert, und meine Schultern waren schon hochgezogen. Am Sonntagabend war es noch gut gegangen. Kaum hatte die Tür hinter mir geklickt, spürte mein Körper, dass das Wochenende vorbei war.

Als die Türen aufgingen, stand schon eine Nachbarin darin. „Es ist kalt geworden, was?“, sagte sie, und ich antwortete: „Ja, ganz plötzlich.“ Im Spiegel sah ich mein Gesicht mit hochgestelltem Mantelkragen. Der Ausdruck, der sich am Wochenende gelöst hatte, war schon wieder zu dem geworden, den ich zur Arbeit trage. Bis ins Erdgeschoss kam mir dieses Gesicht fremd vor. Ich dachte, dass ich es jeden Montag hervorhole und aufsetze.

Was ich auf dem Weg nach draußen las

Im Beet vor dem Haus hatte sich trockenes Laub gesammelt. Bis letzte Woche hatte der Ginkgo noch etwas Gelb behalten, jetzt waren seine Zweige fast kahl. Der Wind war kalt, also blieb ich stehen und öffnete still() auf dem Handy.

fürchte dich nicht, ich bin mit dir; weiche nicht, denn ich bin dein Gott; ich stärke dich, ich helfe dir auch, ich erhalte dich durch die rechte Hand meiner Gerechtigkeit.

Jesaja 41:10 (Lutherbibel 1912)

Ich las es nicht als Wort, das alle Sorgen der Woche löst. Aber meine Augen blieben bei „ich bin mit dir“ hängen. Der Bericht, die Nachrichten, die fremde Besprechung würden eins nach dem anderen auf mich zukommen, und ich verstand es so, dass ich bei keinem davon allein stehen würde. Was das jetzt gleich ändert, weiß ich selbst nicht. Ich kann auch nicht sagen, dass die Angst verschwunden wäre. Trotzdem sanken meine Schultern ein Stück. Ich war ohne Handschuhe losgegangen, steckte die kalten Hände in die Taschen und hörte eine ganze Weile dem Laub unter meinen Schuhen zu.

Auf dem Weg zur Bushaltestelle zählte ich nur, was heute zu tun war. Vor halb zehn die Mails ansehen, vor dem Mittagessen eine Nachricht schicken. Das war alles. Beim Zählen merkte ich, dass ein einzelner Tag gar nicht so lang war, wie ich gefürchtet hatte. Ich beschloss, am Donnerstag an den Donnerstag zu denken. An der Haltestelle standen Leute mit Schals, so wie ich, und warteten still, und ich dachte, dass sie wohl alle einen ähnlichen Montag durchstanden. Der Bus fuhr ein, gerade als ich mich anstellte. An der Tür strömte ein warmer Luftzug heraus.

Der Atem von heute — Bleib stehen und atme einmal langsam aus.