Segunda de manhã, eu olhava os números do elevador descendo

Segunda de manhã, fechei a porta de casa e apertei o botão do elevador. O número descia devagar, onze, dez, nove, e eu fiquei só olhando. Naquela semana havia o relatório de fim de mês, duas mensagens da semana anterior que eu tinha ido adiando e, na quinta, uma reunião com uma equipe que eu mal conhecia. Ainda não tinha acontecido nada e meus ombros já estavam lá em cima. No domingo à noite eu estava bem. Assim que a porta bateu atrás de mim, o corpo entendeu que o fim de semana tinha acabado.

Quando as portas se abriram, uma vizinha já estava lá dentro. «Esfriou, não é?», disse ela, e eu respondi: «É, de repente.» No espelho vi meu rosto com a gola do casaco levantada. A expressão que tinha se soltado no fim de semana já havia virado a que levo para o trabalho. Até o térreo, aquele rosto me pareceu de um estranho. Pensei que toda segunda eu o tiro da gaveta e o visto.

O que li ao sair

No canteiro em frente ao prédio, as folhas secas tinham se acumulado. Até a semana passada o ginkgo ainda guardava um pouco de amarelo, e agora os galhos estavam quase vazios. O vento estava frio, então parei e abri o still() no celular.

Isaías 41:10

Não li o versículo como palavras que resolvessem todas as preocupações da semana. Mas meus olhos pararam na promessa de que alguém estaria comigo. O relatório, as mensagens e a reunião desconhecida chegariam um de cada vez, e entendi que, em nenhum deles, eu ficaria de pé sozinho. Não sei o que isso muda agora. Também não posso dizer que o medo passou. Mesmo assim, os ombros desceram um pouco. Eu tinha saído sem luvas, então enfiei as mãos geladas nos bolsos e fiquei um bom tempo ouvindo as folhas sob os sapatos.

A caminho do ponto de ônibus, contei só o que precisava ser feito hoje. Ver os e-mails antes das nove e meia, mandar uma mensagem antes do almoço. Era só isso. Depois de contar, vi que um dia não era tão longo quanto eu temia. Decidi pensar na quinta na quinta. No ponto havia pessoas de cachecol, como eu, esperando em silêncio, e pensei que provavelmente todas estavam atravessando uma segunda parecida. O ônibus chegou assim que entrei na fila. Na porta, saiu uma rajada de ar morno.

O fôlego de hoje — Pare de andar e solte o ar devagar uma vez.