В кармане зимнего пальто нашлась записка с прошлого года

Среда, утро. Едва открыв входную дверь, понимаю, что воздух изменился. Вчера хватало лёгкой куртки, а сегодня при каждом вдохе щиплет кончик носа. Возвращаюсь в комнату и достаю зимнее пальто, убранное в самую глубину шкафа. Впервые этой осенью.

Надеваю пальто, сую руку в карман и нащупываю сложенную бумажку. Это записка с прошлой зимы, написанная моей рукой. Три строки. «А если команду поменяют?» «А если я не найду жильё до конца договора?» «А если и этот год будет таким же?» Буквы вдавлены в бумагу. Наверное, торопливо, стоя.

Пока жду лифт, перечитываю строку за строкой. Первая уже прошла. Команду поменяли, и это оказалось легче, чем думалось. Вторая тоже прошла. Жильё, к счастью, нашлось. Третья осталась прежней. Прошёл год, а это «а если» всё ещё лежит у меня в кармане.

Не слова, которые стирают тревогу, а место, куда её можно отнести

Пока за рабочим столом включается компьютер, открываю still().

Не заботьтесь ни о чем, но всегда в молитве и прошении с благодарением открывайте свои желания пред Богом,

К Филиппийцам 4:6 (Синодальный перевод)

Если честно, раньше эта фраза каждый раз перехватывала мне дыхание. Когда не можешь перестать тревожиться, а тебе говорят не тревожиться, получается ещё одна тревога сверху. Но сегодня останавливаюсь на второй части, где желания открывают пред Богом. Читаю её не как приказ избавиться от тревоги, а как слова о том, что есть место, куда можно её отнести. Не скажу, что третья строка записки распуталась от этой одной фразы. Я по-прежнему не знаю и по-прежнему немного боюсь. И всё же знать, что есть место, куда можно отнести это, даже не зная, кажется чем-то, что стоит держать в сердце.

Перед обедом пишу на обороте записки «а если» этого года. Потом ставлю дату рядом с третьей строкой и снова убираю записку в карман. Становится любопытно, сколько строк пройдёт, когда я встречу эту записку в следующем году примерно в это же время.

Дыхание дня — Напиши одну тревогу на бумаге и, медленно выдыхая, положи листок в карман.