Domingo de manhã, parei no meio da ladeira com os meus velhos tênis

No domingo de manhã tirei os tênis do canto perto da porta. Havia poeira entre os cadarços. Não lembrava se a última vez que os calcei foi no verão ou no começo do outono. Na noite anterior, antes de dormir, decidi que sairia para caminhar um pouco, e assim que abri os olhos calcei os tênis, antes que a ideia mudasse.

O ar lá fora estava calmo. As ruelas do bairro e o trecho até a avenida foram tranquilos. O problema foi a ladeira suave que vinha depois. Antes eu a subia de fones de ouvido, conversando, mas no meio as panturrilhas ficaram tensas e o ar subiu até a garganta. Acabei parado, com uma mão apoiada num poste. Alguém bem mais velho do que eu passou por mim com leveza, subindo, e ao ver as costas dessa pessoa senti o ânimo pesar um pouco.

Foi amargo, como se eu tivesse saído só para confirmar o quanto meu corpo mudou. Pensei em voltar, mas me sentei num banco.

Caminhar num corpo que mudou

No banco, abri o still().

Isaías 40:31

O que se diz sobre forças novas chamou minha atenção antes do que se diz sobre correr ou sobre as águias. Achei estranho que não fale em devolver a força de antes, mas em força nova. Fiquei pensando se este corpo, sem fôlego hoje no meio da ladeira, precisa mesmo ser comparado com o de antes. Ler uma linha não me devolve o fôlego. Mas meus pensamentos se inclinaram para isto: não preciso ter vergonha de ter chegado até aqui com o corpo que tenho agora.

Fiquei no banco até a respiração acalmar. A pessoa que tinha me ultrapassado desceu pelo outro lado e me fez um pequeno aceno de cabeça, e eu respondi do mesmo jeito. Decidi não ir até o alto da ladeira. Decidi que hoje eu tinha chegado até ali.

A volta foi ladeira abaixo e muito mais fácil. Em casa, coloquei os tênis no meio da entrada. Não os empurrei de volta para o canto.

O fôlego de hoje — Caminhar alguns passos no ritmo que se tem agora, parar e soltar um longo suspiro.